miércoles, 30 de diciembre de 2009

Un horizonte oscuro...

Terminamos el año, y, la verdad, lo concluímos igual que comenzó.
Con densos nubarrones...
De inquietud, de desesperanza, de hastío, de desilusión, de un cierto sentimiento de derrota...
Nuestro gobierno, que mora en las nubes desde hace tiempo, que no supo predecir la crisis, que no supo aceptarla cuando llegó, que la ocultó con fines electoralistas, y que no ha movido un dedo de forma acertada para salir de la recesión, nos va a gravar con una medida totalmente desquiciada, es decir, subiendo los impuestos...
En el resto de Europa, se hace lo contrario. Bajada de impuestos y protección a la columna vertebral del país, que es la clase media, la pequeña y mediana empresa, el autónomo, el trabajador por cuenta propia...
En este bendito solar patrio, bueeeenooooo...
Impuestos a mansalva, aunque el país termine en bancarrota.
El gobierno, en vez de padre, es padrastro..., y un padrastro con muy mala leche...
Así, que, en el 2010, que ya está aquí, veremos muchos negocios familiares cerrados, y muchos locales con el cartel de "se alquila" o "se vende"...
Poner paños calientes, como los famosos cuatrocientos y pico euros, es una chapuza...
Lo lógico sería proteger a la pequeña y mediana empresa, liberarla de cargas, y procurar que nadie se hunda, porque, si lo hace, también arrastra consigo a cuantos y cuantas trabajan en ella...
Pero, ¡explíquele esto al ex-ínclito y ya periclitado jefe del ejecutivo!
Para mí, que le da lo mismo...

lunes, 28 de diciembre de 2009

"¡Chiquitín...!"





¡La primera cartilla...!
El inicio a las maravillas de la lectura...!
El Filósofo, aún conserva su primera cartilla...
Es un fragmento de su infancia...
Un luminoso pedacito de unos años felices...

El Coco y la Navidad...

La Nochebuena se viene...
La Nochebuena se va...
Y el día de Navidad también ha pasado...
¿Qué ha sido del Coco estos días...?
La verdad es que no lo sabemos...
Acaso se ha dedicado a dejar pasar las horas...
A leer y meditar...
A cuidar de sus amigos...
El Filósofo ha ido hoy a visitarlo.
Y se quedará con él para despedir el año...
¿Qué es la Navidad para el Coco...?
Hablando de ello con el Filósofo, dice, que, alguna vez tiene atisbos de otros tiempos...
Pero que se desvanecen antes de que pueda reconocerlos y recordar...
Y es que el Coco, desde que comenzó a ser Coco, no recuerda nada...
Le fascina la historia del río Leteo, cuyas aguas tienen la virtud de borrar la memoria de todo lo vivido hasta ese momento...
"¿Es posible volver a cruzarlo, beber de nuevo de sus aguas, y recuperar lo olvidado...?", preguntó al Filósofo en cierta ocasión...
Y éste, no supo qué decirle...
¡Quién sabe...!

viernes, 25 de diciembre de 2009

hace ya diez años...

MARÍA JOSEFA TUDELA MONMENEU
1914-1999
¡NO TE OLVIDAMOS!
Hacía frío ese 25 de diciembre...
De vez en cuando, una ligera llovizna enfriaba aún más el atardecer...
Te habías ido humildemente, silenciosamente...
Lo mismo que tu vida, humilde, entregada, silenciosa,
haciendo tus sencillas labores...
Diez años,
diez largos años...
Este verano fuimos a visitarte, una mañana de agosto...
¡Cómo te gustaba el verano...!
Aquellas tardes, en las que hablábamos de tantas cosas...
Diez años han pasado...
Sigue disfrutando de tu merecido descanso,
lejos de los afanes de este mundo...
Y descansa en paz...
¡Te queremos...!

¡FELIZ NAVIDAD!

Giorgione: "Adoración de los pastores".

¡POR FIN, LA NAVIDAD...!

Murillo: "Adoración de los pastores".

¡SIEMPRE ES NAVIDAD...!

Diego Velázquez: "Adoración de los Reyes".

¡DULCE NAVIDAD...!

El Greco: "Adoración de los pastores"

¡LLEGÓ LA NAVIDAD...!

Sandro Botticelli: "Adoración de los Magos"

¡HOY ES NAVIDAD!

Fra Filippo Lippi: "La Natividad"

¡LA NAVIDAD...!

Fra Angelico: "Natividad"

¡NAVIDAD...!

Giotto: "Natividad"

martes, 22 de diciembre de 2009

El invierno.

Llegó, por fin, el invierno,
ese invierno que parecía se había detenido a la mitad del camino.
Llegó, avanzando poco a poco, y tan lento era su paso,
que nadie lo notaba...
Y por fin, con abundancia de nieves,
se presentó entre nosotros...
Comenzamos el largo camino hacia la primavera...
(Imagen: "Alegoría del invierno". Autor: Antonio Cortina Farinós. Óleo sobre tela pegada a tabla. S. XIX.).

miércoles, 16 de diciembre de 2009

Cortinas de humo.


Hay muchas formas de ocultar la verdad.
Existen muchos procedimientos para que la verdad nunca sea vista, o sea vista cuando ya es demasiado tarde, y entonces, no importa...
El juego político, que no difiere apenas de las estrategias bélicas, suele utilizar cortinas de humo, con el fin de distraer la atención de la opinión pública.
Estos días, próximos a la Navidad, el partido en el poder, el ya periclitado partido que conforma el ejecutivo español, está poniendo en práctica tan antigua, pero efectiva estrategia.
Tal es el caso de la militante independentista saharaui Aminatu Haidar, que acapara informativos, con el Sr. Moratinos de comparsa.
O la inminente presidencia española de U.E. Además de que mantendrá al jefe del ejecutivo todo lo lejos que le pueda ser posible de la política nacional, servirá para extender cortinas, no ya de humo, sino de tupida y oscura trama, con evidente intención de impedir que exista una visión clara de nuestros problemas internos, que, como siempre, son los económicos.
Y si no hay un motivo que distorsione la realidad, se inventa...
Así es la política...

martes, 15 de diciembre de 2009

Carta al Sr. Pesidente del Gobierno.

Sr Presidente: Quizás en esta fotografía, usted aún tenía ganas de sonreír, o quizás aún sienta deseos de hacerlo, a pesar de los pesares. En este caso, más que una sonrisa, es un rictus, un gesto nervioso para ocultar su inquietud. Mire usted, Sr. Presidente. Yo no sé qué se propone hacer con este desdichado país, no lo tengo claro, ni lo tienen claro muchos ciudadanos como yo, que ya no saben, ni sabemos, si somos españoles, somos ciudadanos de a pie, somos comunitarios, o qué demonios somos.
No lo tenemos claro, porque, en medio de la crisis, usted aparece exultante de felicidad, ante la perspectiva de ocupar la presidencia de la U.E.
Y mientras, la nave del estado, navega sin rumbo, porque desconoce el uso de una brújula llamada sentido común, lógica, decencia, servicio al país, o como quiera definirla...
Los españoles, nos sentimos perdidos e indefensos a la vez.
Vemos en el estado al insaciable engendro que nos sangra, que no sabe rebajar impuestos, sino aumentarlos, que no muestra ni un ápice de paternalismo por cuantos estamos arrimando el hombro día a día, para que una empresa no se desmorone y unos empleados no vayan a engrosar las filas del paro...
Sr. Presidente: ¿A usted le importan los ciudadanos...?
O sólo ve en nosotros una masa que le puede votar para mantener su ego y el de su partido, que comienza a ser funesto, o ya lo era y no lo sabíamos...
Sr.Presidente: ¿Sabe que estamos en la cuerda floja...?
¿Sabe que somos unos pobre titiriteros que bailamos al son de una música llamada crisis...?
Y usted, sin duda, alentado por una pandilla de despreciables consejeros, que le doran la píldora como sólo un político sin escrúpulos sabe hacerlo, hincha el pecho y sigue adelante...
Pero usted, sí, usted, Sr. Presidente, no es más ni menos que yo, ni que mi vecino de al lado o el del piso de arriba, usted no deja de ser una insignificante partícula en la inmensidad del universo...
Si lo considerara un instante, un solo instante, acaso sintiera que se abre un abismo bajo sus pies, un abismo de tiempo, donde algún día se hundirá, olvidado por todos, y con el cartel que la historia le cuelgue...
Vuelva los ojos a la realidad, deje de combatir contra sus oponentes, y dirija sus energías a gobernar bien y con equidad, a levantar el país en la medida que le sea posible, incluso con decisiones impopulares, que lo que cuenta, no es el momento, sino el futuro...
¿Cómo quiere pasar a la historia...?
Pero, ya veo, Sr. Presidente, que es inútil...
Que se siente a gusto jugando a gobernar, que se siente en su salsa codeándose con los grandes y poderosos, que su papel en la opereta de la política mundial le sienta como un guante..., que está cómodo haciendo, (o deshaciendo), lo que hace...
Sr. Presidente, que duerma usted bien...mientras pueda hacerlo...
Muchos ciudadanos, pasamos y pasaremos más de una noche en vela tratando de dilucidar cómo seguir adelante, cómo afrontar pagos e impuestos, cómo evitar el triste momento que significaría colocar el cartel de "cerrado por cese en el negocio", mientras se esperan esos buenos tiempos que se ven tan lejanos..., esos buenos tiempos, esos dorados tiempos donde todo fuese como antes, o mucho mejor que antes...
Duerma usted bien, Sr.Presidente, partícula cósmica, insignificante grano de polvo estelar..., duerma usted bien, antes de que, como el príncipe Segismundo, despierte creyendo haber soñado...

sábado, 12 de diciembre de 2009

De libros...

Grande ha sido mi alegría al dar con un libro de poemas de José Luis Trisán, a quien recientemente dedicó este blog un pequeño ciclo.

"Fuga en espejo".

Editorial "Endymión"

Madrid, 1991.

En la portada, un dibujo de Emilio de Arce, compañero suyo en las lides de la enseñanza, y un pintor de valía, fallecido en 2002.

De este libro, destaco una décima dedicada a Arnold Schönberg, por su composición "Pierrot Lunaire":

Con cuello duro, berlín,
un ángel de baquelita
que en la luna deshabita
y se toca con bombín,
pide a las rosas carmín
para pintarse la boca,
y su sangre desemboca
en un charco inadvertido.
Serio, el ángel malherido
no fallece: se destoca.

De libros...


Es muy fácil caer en la tentación de presumir de la amistad de un artista desaparecido...
Pero Antonio y yo, fuimos buenos amigos, esa es la verdad.
Algunas noches en las que mi hijo y yo recalábamos en su casa, era inevitable quedarse a cenar.
La siempre dulce y amable Josefa, su mujer, se desvivía por atendernos, y nos ofrecía lo que en ese momento tuviera a mano.
Luego, recogida la mesa, que lo mismo servía para el yantar que para escribir o pintar, un buen rato de conversación.
A veces, Antonio, evocaba tiempos pretéritos, y hablaba de escritores, poetas y pintores que había conocido. O de sus aventuras y desventuras.
Que no fueron pocas.
Cierta mañana en la que habíamos quedado en una cafetería del centro, llegó con una bolsa de plástico y me la entregó. Dentro, había un dibujo a tinta china que había realizado para mí.
Enmarcado con sencillez, pero con cariño, por las manos de Josefa.
Algún amigo, que ha venido a casa a pasar un rato, me ha sugerido que le cambiara el marco: "Un dibujo tan bonito debería estar bien enmarcado..., luciría más..."
Yo, sonrío, y digo que no puedo hacerlo...
No, porque el dibujo y su envoltura son uno mismo...
Formaron parte de una misma intención, y así seguirán...
Decía que he estado husmeando entre libros...
He hallado uno, de Antonio Fernández Molina, titulado "La arena del sendero", (Poemas de Mariano Meneses), publicado por editorial "Heliodoro", Madrid, 1986.
Al hojearlo, observo que hay tres poemas subrayados con lápiz rojo, quizás porque me conmovieron al leerlos por primera vez:
I
"Eran aquellos dos
árboles, con sus hojas,
una isla de otoño
en medio del invierno."
II
"Cual si volviera
de un lejano país,
me sorprendes, otoño,
en estos chopos amarillos."
III
"Esa pequeña nube
de niebla, junto al suelo
semeja un charco de algodón
que flota sobre el campo."

De libros...












Algunas ilustraciones del diario del Edith Holden: "La felicidad de vivir con la naturaleza".



De libros...


"LA FELICIDAD DE VIVIR CON LA NATURALEZA"
Edith Holden
Editorial Blume
Estos días son propicios para husmear por la biblioteca, y tropezar con libros que ya se tenían por olvidados. Siempre son gratos encuentros. En algún estante, aparece, de pronto, un libro, que, en algún tiempo, fue querido y apreciado, que se leyó con pasión y que llenó muchas horas.
Esta tarde de sábado, 12 de diciembre, se nos ha echado el frío encima. Y no sé por qué, he estado rebuscando por las estanterías...
He encontrado varias cosas...
Entre ellas, este libro, cuyo título, autora y editorial he reseñado al comienzo de la entrada.
El título es sugerente.
La felicidad...
¿Quién no la ha buscado en algún momento de su vida...
¿Quién no ha deseado ser feliz, siquiera por un breve espacio de tiempo...?
Edith Holden, sin duda, lo fue...
Nació en Kings Norton, Worcester, en 1871. Su padre era un fabricante de pinturas que vivía en una pequeña aldea llamada Olton, en Warwickshire, y fue allí donde ella escribió e ilustró este maravilloso libro, que ha permanecido oculto e ignorado durante setenta años.
Esta edición facsímil es un verdadero poema de frescura y belleza.
Durante el año 1906, Edith Holden recogió, día a día, sus impresiones sonre la naturaleza, con primorosa letra, y magníficas y delicadas ilustraciones. Reflejó también sus pensamientos y sus poemas preferidos.
Me gustaría recurrir a él de vez en cuando.
Veamos lo que dice de diciembre:
"Dic. 1. Un día muy claro y luminoso..., con un viento frío del nordeste. Hace ya bastantes semanas que los pájaros vienen a comer al jardín por las mañanas..."
"Dic. 10. Un día frío. Como si el invierno hubiera comenzado en serio. De todas formas, las previsiones meteorológicas dicen que pronto tendremos un tiempo mucho más suave..."
"Dic. 12. Viento y lluvia con intervalos de sol. Por la mañana he podido ver, durante diez minutos,
un arcoiris bellísimo..."

jueves, 10 de diciembre de 2009

¡Qué país...!

No estoy seguro de si los políticos, y la clase política en general, sirven para algo.
Y menos ahora, que tal como están las cosas, da la impresión, de que, más que impulsar el país, lo frenan, le ponen zancadillas, y hacen todo lo posible para que la salida de la recesión sea más lenta.
Igual da el color, es indiferente...
Quizás una buena solución fuera la de desembarcarlos en la isla de Cabrera, y dejar que se devoraran unos a otros.
Al menos, no devorarían el país...

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Poesía...cada día.


POEMA EN LAS PROXIMIDADES DEL INVIERNO.
¡Oh, mi amor, las luces del estío
se fueron apagando lentamente
mientras nosotros, ajenos al tiempo,
dejábamos pasar las horas...!
¿Dónde se fue el verano...?
¿No lo sabes...?
Yo, tampoco tengo una respuesta.
Tal vez sepultado en nuestros sueños...
Sí, mi amor, nuestros atardeceres,
oro derretido desde el viejo pinar,
son un espejismo, una ilusión vana,
que la escarcha recubre de cristales...
Pasará mucho tiempo, mi amor,
pasarán días, semanas, meses,
antes de que retornen las luces y las tardes tibias,
pero no sé si tus labios, suavemente,
susurrarán mi nombre en la penumbra...

martes, 8 de diciembre de 2009

El coco felicita a...

El Coco y sus amigos felicitan a todas las Inmaculadas, "Inmas" y "Macus", en este señalado día,
deseándoles que lo celebren siempre, porque es un día gozoso cerca del invierno que se aproxima.
¡Muchas felicidades!

El coco felicita a...

Inmaculada Bosque, "Tata", que estará en Jaca en compañía de su familia y de ese tesoro de alegría que se llama Jara.
¡Muchas felicidades del Coco y sus amigos"!

¡INMACULADA...!

"Inmaculada"
Diego Rodríguez de Silva y Velázquez.
Etapa sevillana.

Un día en Ordesa.





























lunes, 7 de diciembre de 2009

domingo, 6 de diciembre de 2009

6 de diciembre. Día de la Constitución.

¡Treinta y un años...!
¡Nuestra Constitución ha entrado en la treintena...!
Aquel 6 de diciembre de 1978, debe considerarse como la culminación del proceso democrático.
Se votó la Carta Magna española, que garantiza, ante todo, igualdad.
Nadie es más que nadie...
La trasnochada frase: "...usted no sabe con quién está hablando...", ya tiene una respuesta.
-CON UN CIUDADANO, LO MISMO QUE YO...
Pero nuestra Constitución comienza a mostrar las señales del óxido del tiempo...
El famoso artículo 14, debería decir que los españoles somos iguales ante la ley, si tenemos la misma cuenta corriente...
Y el derecho al trabajo... (...?)
Y el derecho a la vivienda digna... (...?)
Y el derecho a...
Los cimientos de la Constitución no están totalmente seguros ni totalmente afianzados...
Demasiado tiempo, además, sin una revisión.
El ciudadano de 1978 no es el mismo que el de 2009.
El país de 1978 no es mismo que el actual.
Para que un motor siga funcionando de manera óptima, necesita alguna que otra puesta a punto.
La Constitución, motor que mueve el sistema democrático, no se ha tocado, se ha dejado ahí, como si fuera algo inamovible.
Y necesita cuidados, incluso mimos, ya que, de alguna forma, es una criatura viviente.
Pero nadie, ningún partido, ningún gobierno, ha tenido la entereza de acometer una actualización,
de adaptar la Carta a los nuevos tiempos y sus exigencias.
Porque no es una medida vista con buenos ojos...
Porque nadie se juega unas elecciones...
Y, mientras, los ciudadanos, como siempre, para no variar, sufrimos las consecuencias...
En fin, al menos, tenemos una Constitución.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Poesía...cada día. Para "Vero", a 5 de diciembre.


Aventurarse por los vientos,
escogiendo el más cálido,
aquel que más recuerda
una tarde de mayo
y un beso
dormido entre la hierba...
¿Dónde estarán tus ojos,
qué remotos lugares
reflejan tus pupilas...?
Ingrata diosa, que, cortando el tiempo,
limas los recuerdos, difuminas
los contornos rotundos
de los días luminosos.
Mi corazón, cansado,
siente la ausencia, (y las ausencias
son una carga insoportable...).
Sentado al borde del camino,
amigo inseparable y verdadero,
dejo pasar las horas
improvisando cánticos que olvido
pero que, acaso,
recogerán las nubes pasajeras.
La memoria une tus ojos a mis ojos,
y, aunque el sol agoniza sin remedio,
vives eternamente en mi mirada...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

BREVE NOTA BIOGRÁFICA: HORACIO J. PRESTON.

Horacio J. Preston.
Buenos Aires, 1950.
Padre inglés y madre argentina: Howard Preston y Susana Cavani.
Cuando la familia volvió al Reino Unido, en 1962, Horacio J. sintió una profunda nostalgia del país que dejaba atrás.
A los dieciocho años comenzó sus estudios universitarios en Oxford.
Sirvió después en la armada inglesa como oficial, pero abandonó una prometedora carrera militar para completar sus estudios y doctorarse en Arqueología.
Desde entonces, ha viajado constantemente, unido a un equipo de arqueólogos.
Sus ensayos, monografías y artículos aparecidos en prestigiosas publicaciones, son de sobra conocidos y considerados como "clásicos" y fundamentales en el ámbito científico.
Su afición por la poesía, según él mismo declara, es una necesidad vital, un intento de sobrevivir
en un mundo cada vez más prosaico y tecnificado.
La obra poética de Horacio J. Preston no es muy amplia, aunque sí de una incuestionable profundidad. Los poemas seleccionados pertenecen a su libro "Las perlas y las playas".
No es su primer libro de poemas, pero sí el primero en publicarse, y del que ya han visto la luz diecisiete ediciones, en varios idiomas.
Actualmente, H.J.Preston, debido a una dolencia bronquial, ha abandonado la arqueología activa,
y, tratando de evitar los inviernos, vive repartido entre Londres y Buenos Aires, "en un eterno y
revitalizante buen tiempo", como suele contar a sus amigos, con su inextinguible sentido del humor.
Y continúa escribiendo poesía, ahora con más asiduidad.

HORACIO J. PRESTON (IV).


No hay silencio en el mar,
mas las corrientes,
profundas, misteriosas, fluyen
bajo la rizada superficie
como brisas calladas.
Y del centro del alma
también manan
tormentosos pensamientos,
lava ardiente acumulada
a lo largo de la vida.
Por avenidas de cristal, desfilan
máscaras de cera blanca.
Y el corazón aún canta
versos quiméricos y trovas
que la memoria guarda entre cenizas
y quebradizas rosas disecadas...

HORACIO J. PRESTON (III).


Olvidadas tormentas
nuevamente se agitan.
Y laten en el centro
de mi memoria amarga.
Los vientos que penetran
en los rincones íntimos
presagian viejas nubes
cargadas de nostalgia.
Inmensos mares fríos
donde se hundió el recuerdo
de tus ojos profundos
y de tu boca cálida...
Hoy, vuelvo a navegaros
en medio del silencio...
(La luna, transparente,
como una inmensa lágrima.)

HORACIO J. PRESTON (II).


Las lágrimas que un día fueron perlas,
halladas en los mares más remotos,
se fueron, arrastradas por el viento,
a las desiertas playas del olvido...
La luz que un claro día reflejaban
tus ojos en la incierta primavera,
essólo un espejismo donde el tiempo
apenas si detiene su mirada...
Los árboles suspiran y quisieran
ser mástiles de un mágico velero,
para partir sin rumbo una mañana
dejando atrás las penas y las sombras.
Tu voz es un murmullo mque se pierde
entre el eterno canto de las olas...

PEQUEÑO CICLO POÉTICO: HORACIO J. PRESTON.


(Tan lejos el mar,
tan lejos...)
Una catarata de sonidos
inunda el pálido silencio
de las arenas tristes.
El sol no se conmueve.
Velado por la bruma,
espera entre sus sueños
un tiempo luminoso...